盒子放在桌上，很小，很旧。
边缘的漆已经磨掉了，露出底下木头的本色。那种木头花痴开认得——是花夜国常见的桐木，不值钱，但经年不腐。盒盖上刻着一朵花，刻得很浅，线条却流畅有力。那是一朵昙花。
花痴开没有伸手去接。
他看着那个盒子，看着盒盖上那朵昙花，脑海里忽然浮现出一个画面——母亲菊英娥曾经说过，父亲生前最喜欢昙花。不是因为昙花美，是因为昙花只在夜里开，开的时候无声无息，谢的时候也无声无息。像他做的那些事。
“这是他留下的？”他问。
老人点点头：“你爹来这儿那天晚上，亲手交给我的。”
“交给你？”花痴开抬起头，目光如刀，“你不是说，你没救他吗？他为什么会把东西交给你？”
老人没有躲避他的目光。他站在窗边，背对着窗外透进来的阳光，整张脸隐在阴影里，只有那双眼睛亮着。
“因为他信我。”他说，“从头到尾，他都信我。”
花痴开的手握紧了。
“他知道夜郎明是我儿子。他知道天局是我创的。他知道我来这儿之前做过什么——杀人、放火、设局、骗人，什么事都做过。可他还是信我。”
老人的声音很平静，平静得像是在说别人的事。
“那天晚上，他来的时候，夜郎明的人已经在外面等着了。他走不出去，他知道自己走不出去。他把这个盒子给我，说了一句话。”
“什么话？”
老人沉默了一会儿，像是在回忆，又像是在消化什么。
“他说：‘前辈，你这一辈子，做的坏事够多了。最后一件，做好事吧。’”
花痴开的心猛地抽了一下。
他仿佛看见那个从未谋面的父亲，站在这个屋子里，面对必死的局面，把一个盒子递给眼前这个老人，说出那句话。没有怨恨，没有指责，只有一句轻飘飘的嘱托。
“后来呢？”
“后来？”老人苦笑了一下，“后来他走出去，和夜郎明赌了一场。赌的是那个盒子里装的证据——夜郎明以为证据在他身上，其实不在。证据在我这儿。”
花痴开愣住了。
“你是说……我父亲和夜郎明赌的时候，身上什么都没有？”
“对。”老人说，“他是空着手去的。他赌的是自己的命。赢了，夜郎明从此不敢动他，他可以活着回来拿证据。输了，夜郎明什么也得不到。”
花痴开沉默了。
他忽然明白父亲为什么要这么做。
父亲赌的不是赢，是让夜郎明以为证据在他身上，让夜郎明把所有的注意力都集中在他身上。这样，真正的证据才能安全地留在另一个人手里。
那个人，就是眼前这个老人。
“他输了。”老人的声音有些沙哑，“输得很惨。夜郎明那时候才三十出头，正是最狠的时候。他不杀你爹，他让你爹活着，活成一个废人。他砍掉你爹的双手，刺瞎你爹的眼睛，割掉你爹的舌头，然后把他扔在赌城外面。让你爹活着感受这一切，感受自己从一个赌圣变成一个什么都不能做的废人。”
花痴开的呼吸变得急促起来。
“三天。”老人继续说，“你爹在外面活了三天。第三天晚上，我去看他。他已经说不出话了，但他听见我的脚步声，他知道是我。他动了动嘴唇，我看懂了。”
“他说什么？”
“他说：‘盒子，给我儿子。’”
屋子里安静得能听见窗外的风声。
花痴开低下头，看着那个盒子。他的手指微微颤抖，却始终没有伸出去。
“二十年了。”老人说，“这个盒子在我这儿放了二十年。我每天都在等一个人来取它。等来等去，等到我自己都老了。”
他走回桌边坐下，给自己倒了一杯茶，慢慢喝了一口。
“你知道我这二十年是怎么过的吗？”他看着花痴开，目光里有一种说不清的东西，“我每天看着这个盒子，每天想着你爹最后那句话。我想，他凭什么信我？我这样的人，凭什么值得他信？”
花痴开抬起头，看着他。
老人忽然笑了，笑得很苦。
“后来我想明白了。他不是信我，他是信他自己。信他自己看人的眼光。他看我，看到的不是我以前做过什么，是我以后还能做什么。他把选择留给我——是继续做那个恶贯满盈的天局首脑，还是做一件好事，把你爹留下的东西，交给你。”
他放下茶杯，双手放在桌上，看着花痴开。
“我选了一辈子。选了二十年。今天，终于选到头了。”
花痴开沉默了很久。
然后他伸出手，打开了那个盒子。
盒子里装的东西不多。一沓发黄的纸，一枚铜钱，一块玉，还有一封信。
花痴开先拿起那沓纸。那是证据——夜郎明这些年做下的每一桩事的记录。日期、地点、人物、经过，写得清清楚楚。有些事花痴开听说过，有些事他不知道。但每一件事后面，都跟着一个名字——夜郎明。
他放下那沓纸，拿起那枚铜钱。
铜钱很普通，就是寻常人家用的那种，磨损得厉害，上面的字都快看不清了。但翻过来，背面刻着两个字：
“千手”
花痴开的心跳停了一拍。
这是父亲的铜钱。
他听母亲说过，父亲年轻时有一枚铜钱，是师父传给他的，上面刻着“千手”二字。父亲一辈子带着它，从不离身。后来父亲死了，这枚铜钱也失踪了。母亲找了二十年，没找到。
原来在这儿。
他把铜钱握在手心里，感受着那一点冰凉的触感。二十年了，这枚铜钱一直在等一个人来握它。
放下铜钱，他拿起那块玉。
玉是块残玉，只有一半。上面刻着一只手——千手观音的手。他知道另一半在哪里——在母亲身上。那是父母当年的定情信物，一人一半。父亲的那一半，失踪了二十年。
现在，两半可以合在一起了。
最后，他拿起那封信。
信封已经泛黄，边缘磨得起了毛。上面没有字，只有一个手印——那是血手印，干涸了二十年，颜色已经变成了暗褐色。
花痴开看着那个手印，手指轻轻抚过。
那是父亲的血。
他打开信封，抽出信纸。
信很短，只有几行字。字迹歪歪扭扭的，很难看——那是父亲被砍掉双手之后，用残臂夹着笔写的。
“吾儿痴开：
你看到这封信的时候，我已经不在了。
别哭。爹这辈子，值了。
你娘是个好女人，替我照顾好她。夜郎七是个好人，替我谢谢他。
这枚铜钱给你。当年你爷爷传给我的时候说，这铜钱能保平安。我不信。但我还是带着，因为带着它，就像带着你爷爷。
现在给你。
那块玉给你娘。告诉她，我等着她。等多久都等。
最后，有件事你要记住。
爹这辈子，赌过无数场。赢过，输过，被人骗过，也骗过人。但最得意的一场赌，不是赢了多少，不是赢过谁。是赌你会长大成人，赌你会替爹做完爹没做完的事。
你果然没让我失望。
好好活着。
爹字”
花痴开看着那封信，看着那些歪歪扭扭的字，眼眶渐渐红了。
二十年了。
父亲用残臂夹着笔，一个字一个字写下这些的时候，在想什么？在想他吗？在想那个从没见过面的儿子，会长成什么样的人？
他把信折好，放回信封里。
然后他抬起头，看着对面的老人。
“谢谢你。”他说。
老人愣了一下。
花痴开看着他，目光平静。
“谢谢你替我父亲守了二十年。”
老人沉默了很久。然后他低下头，看着自己的手。那双手很老了，皮肤松弛，青筋暴起，指节粗大。那是一双赌了一辈子的手。
“我不值得谢。”他说，“我守这个盒子，不是为了你爹，是为了我自己。”
花痴开没有说话。
老人抬起头，看着窗外。阳光正好照在他脸上，照出那些深深的皱纹。
“你知道吗，”他说，“人这一辈子，最怕的不是做错事，是做错了事之后，没有人给你机会改。你爹给了我一个机会。我用了二十年，把它守住了。”
他转过头，看着花痴开，忽然笑了。
那笑容里有一种如释重负的东西，像是背了二十年的担子，终于可以放下了。
“花痴开，”他说，“你想不想知道，你爹最后那个晚上，跟我说了什么？”
花痴开看着他。
老人沉默了一会儿，然后开口。
“那天晚上，他把盒子给我，说完那句话，转身要走。我叫住他，问他：‘你为什么信我？’”
他顿了顿，目光变得悠远起来，像是在看很远很远的地方。
“你爹回过头，看了我一眼。那一眼，我到现在还记得。他说：‘前辈，你这一辈子，做的坏事够多了。可你做的那些坏事，哪一件是真的为自己？杀人，是为了救人。放火，是为了烧掉那些见不得人的东西。设局，是为了把那些该下地狱的人送进去。你以为我看不出来？’”
老人的声音有些颤抖。
“他说：‘你比我见过的所有人都善良。只是你自己不知道。’”
花痴开沉默着。
老人说完那句话，也沉默了。
屋子里安静了很久。
窗外的阳光一寸一寸地移动，从地板上爬到桌角，从桌角爬到那个盒子上，照得那朵昙花微微发亮。
忽然，门被人推开了。
花痴开回头，看见门口站着两个人。
夜郎七。菊英娥。
夜郎七走进来，看着那个老人，目光复杂。二十年了，他从没想过会再见到这个人。三十年没见，当年那个意气风发的天局首脑，已经老成这样了。
菊英娥跟在后面，一进门，目光就落在了那个盒子上。她的脚步顿住了，整个人像是被钉在那里。
“那是……”
花痴开站起来，拿起那块残玉，走到她面前。
“娘。”
他把玉递给她。
菊英娥接过那块玉，手指颤抖着。她从怀里掏出另一半，两块玉放在一起，严丝合缝，合成完整的一只千手观音的手。
她哭了。
二十年了，她终于又见到这一半。
夜郎七走到老人面前，看着他。
“三十年没见。”他说。
老人点点头：“三十年。”
“你老多了。”
“你也老了。”
两个人对视着，谁也不说话。但那种沉默里，有一种只有他们才懂的东西。
夜郎七忽然问：“他知道吗？”
老人摇摇头：“不知道。”
“为什么不告诉他？”
“告诉他干什么？”老人笑了笑，“让他知道，他有个亲弟弟，是天局判官？让他知道，他亲弟弟害死了他师父？让他知道，他这一辈子最恨的人，是他自己家里人？”
夜郎七沉默了。
老人看着他，目光里有一种说不清的东西。
“夜郎七，”他说，“你对花痴开，比对自己儿子还好。你以为我不知道为什么？”
夜郎七没有说话。
“因为你把他当成你儿子。”老人继续说，“你没儿子，你把他当儿子养。你教他赌术，教他做人，教他那些你自己都做不到的道理。你做到了我没做到的事。”
他伸出手，拍了拍夜郎七的肩膀。
“谢谢。”
夜郎七看着他，眼眶有点红。
这时候，菊英娥走过来，站在老人面前。
“你是天局首脑？”
老人点点头。
“我丈夫死的时候，你在场？”
老人又点点头。
菊英娥看着他，沉默了很久。然后她做了一个所有人都没想到的动作。
她跪了下去。
“谢谢你。”她说，“谢谢你替他守着这些东西。谢谢你让他最后那几天，有人陪着。谢谢你这二十年，没把这些东西毁掉。”
老人慌了，赶紧站起来扶她：“使不得，使不得……”
菊英娥不起来，她抬起头，看着老人，满脸是泪。
“你知道吗，这二十年，我每天晚上都做噩梦。我梦见他在外面躺着，没人管。我梦见他喊我的名字，我找不到他。我梦见他的东西被人拿走，再也找不回来。”
她紧紧握着那块玉，声音哽咽。
“现在我知道了。有人陪着他。有人替他守着。我的梦，终于可以醒了。”
老人看着她，眼眶也红了。
他弯下腰，轻轻扶起她。
“起来吧。”他说，“你跪我，我受不起。该跪的人是我。”
菊英娥站起来，擦了擦眼泪。
花痴开走过来，站在母亲身边。他看着那个老人，看着他那张苍老的脸，忽然问了一句话。
“你叫什么名字？”
老人愣了一下，然后笑了。
这二十年来，从没有人问过他叫什么名字。人们叫他“首脑”，叫他“天局之主”，叫他“那个老人”。没人问过他的名字。
他想了想，说：“我叫什么不重要。反正这世上，认识我的人，都快死光了。”
花痴开摇摇头。
“重要。”他说，“我父亲把东西交给你，是因为他认识你，不是认识什么首脑。你叫什么？”
老人沉默了一会儿，然后开口。
“我叫周镜。周朝的周，镜子的镜。”
花痴开点点头，记住了这个名字。
“周前辈，”他说，“那个盒子里的东西，我收下了。你有什么想要的吗？”
周镜摇摇头。
“我什么都不要。”他说，“我等了二十年，就是等你来拿。现在你来了，东西给你了，我该做的事做完了。剩下的，是你的事了。”
他走到窗边，推开窗户。
外面的阳光一下子涌进来，满屋子都是暖洋洋的光。他站在光里，背对着花痴开，看着外面的赌城。
“这座城，叫‘人间’。”他说，“不是因为它有多好，是因为它有多坏。那些最坏的人，都在这儿。那些最好的事，也都在这儿。你来之前，它是我的。你来之后，它是你的了。”
他转过身，看着花痴开。
“花痴开，你赢了。”
花痴开看着他，没有说话。
周镜笑了。那笑容里有一种说不出的轻松。
“你知道吗，这场赌局，我等了二十年。不是等你来赢我，是等我输。现在输了，真好。”
他走回桌边，拿起那串佛珠，套在手腕上。
“我该走了。”
夜郎七看着他，问：“去哪儿？”
周镜笑了笑，没有回答。
他走到门口，忽然停下，回头看了花痴开一眼。
“你爹最后那句话，还有后半句。”
花痴开看着他。
“他说：‘前辈，你这一辈子，做的坏事够多了。最后一件，做好事吧。做完之后，就可以歇着了。’”
他看着花痴开，目光里有一种很深很深的东西。
“现在，我可以歇着了。”
他推开门，走了出去。
阳光从门口照进来，在地上投下一片光斑。那光斑里，有一个人的影子，越走越远，最后消失在光里。
屋子里安静了很久。
花痴开站在窗前，看着外面那座城。七十二家赌场，三千护卫，数不清的人。从今天起，这座城归他了。
可他心里想的，不是这些。
他想的是父亲最后那封信。想的是那几行歪歪扭扭的字。想的是那句话——“爹这辈子，最得意的一场赌，是赌你会长大成人。”
他摸了摸怀里的铜钱。那铜钱贴着心口，有点凉，又有点暖。
菊英娥走过来，站在他身边。
“你爹，”她说，“要是看到你现在这样，一定很高兴。”
花痴开点点头。
“娘，”他说，“以后，咱们回家吧。”
菊英娥愣了一下。
“回家？”
“嗯。”花痴开说，“爹等了二十年，该回家了。”
菊英娥看着他，眼泪又流了下来。但这一次，是笑着流的。
夜郎七走过来，站在另一边。
三个人站在窗前，看着外面那座城。阳光照在他们身上，暖洋洋的。
远处，赌城的钟声响了。那钟声很沉，一下一下的，传得很远。
花痴开听着那钟声，忽然想起一件事。
今天是开天局的第三天。
第一局，他输了。
第二局，他赢了。
第三局——
他看着窗外，嘴角微微扬起。
第三局，没有输赢。
因为这场局，从一开始就不是为了赢。
是为了回家。
（本章完）